Danger on the tracks

Cancun stinkt. Macht aber nix, wir haben ja sowieso Stadtverbot. Damit der amerikanische Otto-Normaltourist sich auch wohlfühlt wurde nämlich hier auch das Biertrinken auf der Straße verboten. Nur am Strand ist es erlaubt, “No Fun Zone light” also. Im Rest des Landes würden solche Gesetze sofort mit einem Sturz des verantwortlichen Bürgermeisters geahndet. Gluecklicherweise gibts in der Region aber auch noch ein paar unberuehrte Flecken Land, die (noch) nicht mit 30 stoeckigen Pauschaltouristenbunkern bepflastert wurden. Also haben wir uns die Gründung der Beer Miliz gespart und uns einfach aus dem Staub gemacht. Nur ein paar Besatzungswechsel wurden vorgenommen: Chief Kief nahm sich Urlaub von der Streunerfront und wurde mit HairRissen alias “Der Engländer” ersetzt. Der Engländer besticht vor allem durch seine Hartz6 Doppelrip-Badelatschen Kombo und eine überhöhte Moskitoanzugskraft. Wir waren also gut gerüstet für den Abstecher ins Reservat.

In Sian Ka’an war dann auch wieder alles so wie es sein sollte. Die Strände leer, die Leute freundlich und die Straßen schlecht. Wenn im Reiseführer schon steht, dass man am Besten ein Allrad Fahrzeug benutzt, sollte man eben nicht mit einem 4Tonnen Schneckenhaus ankommen. Deshalb wurde dann auch nach etwa der Hälfte des Weges Station gemacht und beschlossen am nächsten Tag einfach ins Dorf zu trampen. Warum wir dort hin wollten wusste keiner so recht, wir haben uns wahrscheinlich einfach schon zu viel an die völlige Sinnfreiheit gewöhnt. Gesagt getan, nach 20min Daumen raus hält bereits ein Texas Hillbilly, der seit 10Jahren dort wohnt und uns bereitwillig mit dem Hinweis “You might not get back…” auf der Ladefläche von seinem Pickup mitnimmt. Der Cowboy bläst über den Dirttrack wie Schumi auf Koks und so haben wir nach einer knappen Stunde schon das kleine Fischerdorf erreicht. Ein kaltes Bier im Schatten und ein paar Flachköpper vom Steg später wollen wir eigentlich auch schon wieder zurück, das Problem ist nur: Außer Hunderten Krebsen ist kein Schwein auf der Straße. Man hätte also einfach in dem Ort nächtigen können, aber da ist ja noch die Sache mit der Sinnfreiheit: Wird uns schon jemand aufgabeln. Eine gute Stunde und ca. 7000 Moskitostiche später sehen wir die Sache schon anders. Der Engländer wird von Moskitos umschwärmt wie eine Jungfrau auf nem Kutter voller ausgehungerter Seemänner und auch eine Forbewegungsweise, die nach einer Mischung aus japanischer Kampfkunst und Breakdance aussieht ändert daran nichts. Verfolgt von Moskitogeschwadern marschieren wir im Endeffekt fünf Stunden bis wir gegen elf Uhr unsere Behausung erreichen. Am nächsten Tag können wir nur noch über die Aktion lachen (und unseren geschundenen Gehapparat ruhig stellen). Vier Gringos die wie von der Terantel gestochen 25km durch die nächtlichen Mangrovenwälder der Lagune hetzen……